objetos|punzotejientes

voy a hacer algo que no suelo hacer: componer un post mayormente de una cita. lo voy a hacer a pesar de mis reservas de niña TOK de citar un sólo libro sin cotejarlo antes, porque francamente carezco de fuentes fidedignas sobre el tema. al fin, este libro está bien documentado, bien argumentado, y su último capítulo está titulado con una frase de una canción de los Dandy Warhols (“but I never thought you’d be a junkie because heroin is so passé-eeh-eeh, so passeeeeé!”). y esto es suficiente para mí.

la feminidad también debió figurar entre las enfermedades crónicas, al menos a los efectos de la práctica médica del siglo XIX. a las mujeres aquejadas de “dolencias femeninas” a menudo se les daba opio o morfina. [...] la injección hipodérmica [de opiáceos] llegó a ser un instrumento de control sobre el sexo femenino por parte de los hombres ["phallic, isn't it?"]; la adicción hipodérmica se convirtió en un rasgo notoriamente femenino.

Sir Thomas Clouston, superintendente médico en el Asilo Real de Edimbugro en 1873 y especialista en adicciones,

tenía ciertos prejuicios contra las mujeres. “las agotadoras demandas de la menstruación, la maternidad y la lactancia, la influencia nerviosa reflejo de la ovulación, la concepción y del alumbramiento, presentan riesgos que pueden ser fatales cuando existe la menor predisposición innata a la locura”, advertía Clouston. la educación de las muchachas en los internados era “responsable de muchos trastornos nerviosos y mentales, así como de complicaciones relativas a la maternidad”. si “toda la energía del cerebro” se gastaba “en atiborrarse de conocimientos”, entonces “las jóvenes” no “tendrían casi nunca más de dos hijos, y éstos serían debiluchos, y tampoco podrían criarlos como es debido, y o bien morirían antes de la adultez o bien crecerían imbéciles”. Clouston creía que “para la perpetuación de la raza era menester una incursión en terrenos donde se desconozcan las teorías educacionales y sea posible un nuevo rapto de las Sabinas”. las angustias masculinas en relación con el cuerpo de la mujer resultaron cruciales en la decisión de emplear la morfina para someterlas y controlarlas.

Richard Davenport-Hines, La búsqueda del olvido. Historia de las drogas, 1500-2000.

cito esto por una serie de razones. primera, para agradecerle a No-Dios, a las leyes de la probabilidad demográfica, a quien sea responsable, a nadie si nadie lo es, que nací a finales del siglo veinte, cuando tres corrientes de feministas ya habían peleado las batallas más difíciles por mí. thank you, Betty Friedan. segunda. porque me hace pensar que las riot grrrls deberían haber sido straight edge, aún si no todas lo fueron. tercero, porque leyéndolo recordé a una chava en prepa que decía que quería ser ginecóloga para auto-recetarse morfina para los cólicos menstruales -fácil le hubiera sido obtenerla en el siglo XIX.

tampoco estoy de acuerdo con las asquerosamente afortunadas feministas a-dismenorreicas que dicen que los malestares menstruales son un constructo social para patologizar la feminidad. constructo o no-constructo, duele un chingo y tampoco tengo ánimos para servirle de Justine a mi útero-Sade (léase el post anterior). estoy segura de que si hubiera vivido en la Era Lucy, migrando desde África con una manada de homínidos, mi primera menstruación me hubiera hecho quedarme atrás y morirme de hambre. Issa dice que si nos hubieran tocado esas épocas, haríamos el chínguple de ejercicio que ahorita, y ya iríamos en el quinto/sexto chamaco, por lo que los cólicos no serían un verdadero problema. como de todos los hubieras, no puedo estar segura de ello. mi pedo con estos victorian needle-happy doctors, es que una cosa es que una mujer tome anticoagulantes, antiinflamatorios y analgésicos una vez al mes y otra es que un doctor decida hacerlas dependientes no sólo de un narcótico altamente adictivo sino de los hombres -médicos, farmacólogos, boticarios- que la prescriben, proveen e injectan (insisto: apaciguar mujeres al introducir en su cuerpo un objeto alargado que las llena de un líquido “mágico” y poderoso… estos tipos necesitaban un psicoanalista).

la auto-medicación será muchas cosas, y la mayoría malas. pero es “auto”. the medically sanctoined creation of junkies, though, eso me asusta. nunca he necesitado nada más que mi pavor ante cualquier sustancia/situación que según alguien se sospeche que tal vez pueda ser que en algunos casos mate neuronas para alejarme de la mayoría de los químicos psicoactivos, pero si la necesitara, this would be it.

juro que no morí.

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sin ninguna razón de mayor peso que el ocio, he aquí mis cinco temas inapropiados de conversacion favoritos:

• la conección senos-sabor cereza. así es. los senos son como el sabor a cereza. son de esas cosas que el hombre a dedicado su talento químico-físico-genético-de-producción-masiva a imitar. los resultados van desde lo absolutamente asqueroso hasta lo muy entretenido. pero estas versiones artificiales ni se parecen en nada a ni son tan buenas como las que hizo la sabia madre naturaleza. comparen una cereza fresca con un jolly rancher, si no (una de esas translúcidas cerezas en conserva que le ponen a los sundaes sería equivalente, masomenos, a un push-up bra…).
• la salud y los parásitos potenciales de mis ratas. el sábado las llevé al veterinario. los puse en una caja para fácil transporte pero luego resultó que Gramema es claustrofóbico, y aunque normalmente es mucho más tranquilo que Lexema, se frikeó y pasó todo el camino tratando de escapar. la veterinaria fue bastante chida. me dijo que eran hermosos, ganándose instantáneamente un lugar en mi lista de gente favorita. los checó para ver si tenían pulgas (lo que he temido desde que su stalker, un gato callejero, logró meterse al cuarto un día) y parásitos internos, resultó que estaban perfectamente bien. los pesó y me vendió comida para rata, la cual parece gustarles. una vez en la casa, los bañé, esperando que el calor los pusiera en mejor humor de aguantar el agua. por supuesto no resultó, por lo cual tengo todas las manos arañadas. así es, mis ratas trataron de suicidarme.again. total es que Gramema no dio mayores problemas, pero Lexema, a quien le urgía un baño porque estaba ya casi amarillo, reaccionó muy mal, huyó del agua desesperadamente y hasta comenzó a llorar. una rata llorando es un sonido horriblemente angustiante, agudo y penetrante y te duele hasta en el alma. al enjuagarlo, me di cuenta de que tenía una como raspadura con forma de dientes de rata. Gramema lo había mordido y ahí estaba yo, echándole agua caliente y shampoo a su herida. pobrecito, con razón lloró. ambos estaban enojados conmigo cuando temriné de bañarlos, y no me hicieron caso mientras se secaban frente al abanico. en realidad, no logré que me hicieran ningún cariño hasta que les di dos dulces de cacahuate de los que a ellos…
• lo fálico-freudiano de los motores de combustión interna. pistones entrando y saliendo a gran velocidad de cilindros lubricados, produciendo mucho ruido, shafts jutting in and out of places… vamos, no se necesita mucha insight para ver el subtexto de estas cosas…
• la fonética. he aburrido a un buen de gente hablando sobre fonética. pero ¡no puedo evitarlo! es mi más notoria marca de Caín como geek: la fonética se me hace sexy. come on, chequen: un área de estudio que investiga la manipulación (¡pulación con la mano!) de la voz en habla; que investiga como hacen contacto la lengua, los dientes, los labios, y como se tocan o frotan para que el aire salga de la boca así o así; con vibración o sin… I’m sorry. eso es sexy.
• la misoginia de los úteros. piénsenlo. la vagina, el clítoris y todos esos órganos hermosos con nombres horribles nos dan orgasmos: good stuff. los ovarios nos dan hermosas hormonas, which in turn put us in a good mood (or in the mood), y son responsables de las caderas y la cintura y los senos y el cabello brillante y casi todas las cosas chidas sobre ser mujer. el útero, en cambio, sólo nos da dolores -cólicos menstruales y contracciones durante la labor de parto- y un endometrio huidizo -dígase la menstruación- que nos roba un buen de hierro y proteína cada mes. concluyo que el útero odia a las mujeres, quiere matarnos y no desea otra cosa que habitar el cuerpo de un hombre. científicos del futuro, please make that happen.

el insomnio de verano ataca de nuevo, y dioses, es dificil permanecer insomniaca cuando no se tiene nada que hacer… avoiding rest is plenty of hard work.

buenas, noticias, though. my eight ay-em bedtime me ha permitido darme cuenta de que casi ningún canal de cable tiene programación verdadera después de las cuatro y media de la mañana. en vez, veo infomerciales (los mismos en todos los canales, por supuesto). en honor a estas observaciones, tengo para ustedes:

¡the first anual Crappy Awards para infomerciales madrugadores!

los nominados son:

• el ab king pro ™. amo como sale ese tipo que dice que perdió un chingorromil de kilos, y que usó el ab king pro. pero evita escrupulosamente decir que perdió un chingorromil de kilos por usar el ab king pro, ni que usó el ab king pro para otra cosa que para ganarse su sponsorship money. ah, causalidad.
• el magic bullet. un aparato que no es una licuadora, pero parece una licuadora y hace lo que una licuadora, y tiene un aditamento que lo hace absolutamente igual a una licuadora. huh…
• el smart spin. simplemente porque me encanta como promueven el uso de lo que mis compañeras de primaria llamarían “un tupper” para guardar tornillos y clavos y otras cosas masculinas en garages y talleres y otros lugares masculinos. pobres ilusos.
• el lateral thigh trainer. se escogen a las modelos más mamadas del certamen señorita músculos florida dosmitres y las ponen a mover sus manitas en una pseudo-macarena sobre este aparato de ejercicios y esperan que por ello creamos que también ejercita “los biceps y triceps!!!!”. I love cheap marketing. nada es más gracioso.
• Home Improvement. lo sé. van a tratar de convencerme de que esto no es un infomercial, sino un sitcom de Tim Allen. give up already, no lo lograrán.
• el centerpiece gourmet. amo, amo, amo la cara de la actriz que sale de anfitriona y recibe, con una sonrisa colgate, un florero con un arreglo de “hojas” fabricadas con un cookie-cutter y alguna fruta misteriosamente plana. también sirve para hacer florecitas de salami y queso amarillo…

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Cartoon Network pone a Pingu al mismo tiempo que Nickelodeon pone a Blue’s Clues. never have I made an easier choice.

quien me haya oido hablar de mi madre, se queda con la clara impresión de que la quiero mucho y la admiro más. quien me haya oido hablar sobre mi padre se queda con la impresión de que es un cabrón. y lo es. pero eso no cambia el hecho de que lo quiera mucho y lo admire más. mi pedo con mi padre no es que lo vea una vez cada dos meses y que por unos cuantos años de mi niñez we were estranged. no. el problema es que es mi padre. y con divorcio o con su ausencia, con separación o sin ella, él tiene ideas sobre su autoridad que yo no comparto. por primera vez en mi vida lo dejé sentado en el restaurante hoy en la tarde, como novia haciendo escena después de que la cortan en público. quien me haya notado mientras deambulaba por plaza fiesta, llorosa y mucitando para mí, de seguro creyó que eso es lo que había pasado.

me choca parecer esa chava. peor aún es ser una versión más inmadura y psicopatológica de esa chava. pero cuando tu padre está sentado en una silla a tu lado discutiéndote que él no te ha lastimado a pesar de que estás totalmente herida… no sé. no soy una masoquista emocional.

mi padre cree que tiene derecho a discutirme sobre el tema de mí cuando se le antoje y sin mi consentimiento, que todo esto cabe bajo su jurisdicción paternal. he believes he is entitled to it, porque me dio la mitad de sus genes, la mitad de sus alergias y más de la mitad de su capacidad craneana.

él cree que deriva su autoridad de que me quiere, cuando en realidad deriva de que lo quiero. nadie más en este universo puede hacerme enojar tanto. nadie más me puede irritar hasta la furia. tiene un poder foucaultiano absurdo e irracional sobre mí. él cree que lo tiene por axioma genético. en realidad lo tiene porque es el resultado último que que lo admire, envidie y, a veces, emule.

nada, ni siquiera su ausencia, es capaz de lastimarme tanto como su presencia.

es la segunda persona en dos meses que me llama cobarde por no abrir ciertos aspectos de mi personalidad a discusión y/o mejora. ni él ni la primera parecen darse cuenta que se requiere valor para siquiera acercarse al tema alrededor de sus míticos y épicos poderes de análisis.

él quiere una relación convencional de padre e hija (la más frágil post-divorcio– Michael Kimmel dixit), y le frustra que no la podamos tener porque (él cree) pasamos por una situación problemática hace ya un buen rato. en realidad, no podemos tener una relación normal de padre e hija porque somos un padre y una hija normales. nosotros somos los problemáticos.

lo único que no quiero es que sea un padre convencional.

disculpen la emo-tividad de este post, I have to exorcize my inner whiner. aunque me choque ser esa chava.

este es el tipo de cochinadas de las que una se entera by reading the world’s first online punk comic.

1. número de libros que has tenido. alrededor de quinientos. contando los que le he robado a mi madre, pero sin contar los que todavía no le robo (hay, fácil, otros mil quinientos libros en la casa y otros quinientos en su oficina. todos esos, though, son de historia, por lo que leería –tal vez– un tercio).
2. estás atrapado en Fahrenheit 451, ¿qué libro te gustaría ser? Don Quijote. same job security as the bible, with none of the bible-ness.
3. ¿alguna vez te enamoraste de algún personaje de ficción? literalmente cada vez que he leído un libro / visto una película / visto un programa con un héroe inteligente, cínico o desadaptado. una que otra villana también (sigh… oh, Rachel).
4. el último libro que compraste fue: La hora de la estrella, de Clarice Lispector, en Siruela. hermoso, hermoso libro…
5. el último libro que leíste fue: My Family and Other Animals, de Gerald Durrel.
6. ¿qué estás leyendo actualmente? Through the Scanner Darkly de Phillip K. Dick. estoy exactamente donde me quedé en enero, cuando me deprimió demasiado el romance fracasado entre el policía junkie con múltiples personalidades y la cocainómana tetona y chaparrita. ciencia ficción, no telenovela, lo juro.
7. cinco libros especiales para ti.
   • La oveja negra y demás fábulas. Augusto Monterroso.
   • The Complete Short Stories of Saki. Hector Hugh Munro, Saki.
   • Toda Mafalda. Quino.
   • Un tipo de cuidado. Francisco Hinojosa.
   • Do Androids Dream of Electric Sheep? Phillip K. Dick.
8. ¿qué libro esperas con ansias? eh… bueno, Last Night de James Salter, tal vez, aunque en realidad es na’más por decir algo. ah, bueno, claro, El llanto de los niños muertos de Bef.
9. ¿qué libro regalarías? [a Nora] The Haloween Tree de Ray Bradbury.
10. ¿a quién le pasas el bastón y por qué? a Joserra, por ver una lista llena de novela policiaca. a Issa, a Lu … a Ale. (:

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ah, television. Bret Harrison –Brad en Grounded for Life (uno de los lovable, fumbling, geeky fictional characters I’ve fallen for)– hará de Charlie, el personaje reemplazo de Eric (Topher “estuvo con madre su SNL” Grace) en That 70s Show. desafortunadamente, Charlie es mucho, mucho menos entretenido que Brad. sigh. sitcoms are so sad.

el sábado me compré ever fallen in love? de Buzzcocks. sesenta pesos, no me vengan con que la música es cara.

a buena parte de mis amigos ya los he aburrido con mis anécdotas sobre el gusto de mi madre por The Clash. en realidad, dado que hablan del escenario internacional de los ochentas, de las guerras civiles en Centroamérica y a que algunas de sus rolas tienen un gusto caribeñoso muy agradable, no es sorprendente que le agraden a una UNAM alumn de los sesentas. pero Buzzcocks no tiene política y no tiene reggae. y nada de esto le importó mi madre, que estuvo dancing about absently all over the room.

personalmente, creo que es porque no se trata de Centroamérica, ni de Thatcher, ni de política ni de reggae. simplemente, almost thirty years later and pushing sixty, mother has discovered that she’s an old school punk.

oh, you gotta be kidding me… señores conservadores, sé que les ofende el feminismo, big government, y la noción de que hay alguien en algún lado disfrutando un orgasmo. pero ¿es eso razón para poner a Betty Friedan, John Maynard Keynes o Alfred Kinsey en el mismo grupo que Hitler? have some sense of proportion, people.

no encuentro el link a un artículo del NYTimes que no podrían leer de todas formas, poruqe es de hace varias semanas. the gist of it: una chavita de high school quiere que quiten un libro de la lista de lecturas obligatorias de la escuela porque su contenido sexual (how MPAA of me). su consternada madre apoya esta petición because she thinks immature high school boys will laugh at her daughter if she has to discuss said content in class. lady, she’s in higschool. if your daughter’s that much of a prude, she’ll probably get laughed at anyway.

también en el conflicto está una señora que logró asustarme después de tan sólo cuatro oraciones citadas en el artículo: “no importa lo que quieran los niños, esto es sobre lo que quieren los padres.” señora. si su niño/a está a dos pasos de ser mayor de edad, ya no es un niño/a y sí importa lo que quiere.

por un sesgo tanto profesional como personal, ninguna práctica de censura me ofende y asusta tanto como la prohibición, desaparición o condena de libros. creo –con un fervor que me envidiaría más de una monja– que no hay tal cosa como un “mal” libro, que no hay libro tan destructivo ni tan dificil que merezca desaparecer de las bibliotecas y librerías. que no hay un sólo libro en el universo que no se deba leer. me ofende profundamente que haya alguien en este planeta que crea tener la autoridad para prohibir la lectura de cualquier cosa. the practice of censorship, afortunadamente, is absurd to the point of self-defeat, lo cual siempre ha sido mi mayor consuelo.

ayer al tratar de recolectar algo de sueño a las tres y cacho de la mañana, con el Popol Vuh en el buró y los audífonos puestos, me di cuenta de que había una luciérnaga en mi cuarto.

al principio, no pude interpretar la línea chueca de luz como salida de un National Geographic sobre relámpagos. una línea por el área oscura de mi escritorio. ni idea. otra por el área oscura de la puerta al jardín. tampoco.

luego apagó su lucecita y fue a escoderse a mis persianas, donde la volvió a prender. cuando vi el reflejo, como de luz de un faro deforme, esparcida por las horizontales de las persianas, me di cuenta de lo que era. ¡una luciérnaga! (O_O). dos nanosegundos de tener cinco años de nuevo. la vi brillar por las paredes otro par de veces antes de darme cuenta que ya no era él, sino mi celular anunciándome que se estaba cargando. la luciérnaga se había ido a ocultar al borde de la ventana.

primer pensamiento inconexo: pobre pendejo, está enamorado de mi celular.

segundo pensamiento inconexo: pobre pendejo, se lo van a comer mis ratas.

tercer pensamiento inconexo: ¿serán insectívoros?

cuarto pensamiento inconexo: ¿por qué tantos es peciales del Rey León en Disney Channel?

quinto pensamiento inconexo: perros del infierno, descontinuaron el cerleal de Timón y Pumba (que era muy rico). creo que debí habérmelo esperado, era dulce y venía endorsed by flavor-of-the-month characters…

sexto pensamiento inconexo: tantas cosas de mi infancia y de mi pseudo-infancia desaparecen… ¿qué haré el día que ya no oiga el jingle del Pollo Loco en el radio?

séptimo pensamiento inconexo: hey, para ahora Brunching Shuttlecocks también es una pseudo-childhood casualty… al menos todavía queda el Book of Ratings.

octavo pensamiento inconexo: ¡Lexema, Gramema! ¡CÁLLENSE! (“squeak!“-ratas)

noveno pensamiento inconexo: pobre luciérnaga pendeja. la va a matar el abanico.

no me pude dormir hasta después de las seis cero cuatro de la mañana.

1. tamaño total de los archivos de música de mi ordenador: 16.9 gigas. (¿ordenador? wtf?)
2. último disco que me compré: todos conocen my tragic star-crossed love affair with the DFA Compilation #2. sniff sniff.
3. canción que estoy escuchando ahora: “can, can, can you do that dance? oh, can, can, can you do that dance?”
4. cinco canciones que escucho un montón o que tienen algún significado para mí: the short-short shortlist.
   • “Heroin” de The Velevet Underground . ¿cliché? I know.
   • In the Aeroplane over the Sea de Neutral Milk Hotel, enterito (is that cheating? “yes it is”-Issa).
   • “See no Evil” de Television.
   • “For All the Boys in the World” de Chicks on Speed.
   • “Sweet Baby” the Gossip.
5. cinco personas a las que les paso el testigo: Suza e Issa ya cubrieron la mayoría de mis bases. añado: a Gaby (la mía) -una vez que haya regresado a la comodidad de su propia compu-, a Ana (también la mía), a goleech -si sigue buscándo chismógrafos como este con qué perder el tiempo-, a Iv(eg)an, y a Xitla.