starting a sentence in one language, y después terminarla en otro– or a single phrase, pero enterita, no sólo una palabra, in one language within a sentence in another language,

is probably the most visible of my linguistic quirks. (second maybe to plain wordyness, but far more obvious than my love of neologisms involving spanish active participles, my rampant, gross misuse of gerunds, or my tendency to spell “needles” with a k when talking about the knitting kind).

I’m particularly fond of the phenomenon because it shows how people can and do belong in more than one group, hold more than one culture, and navigate this duality with great ease,

far more ease than monolinguals would think from their sad plain vanilla monoculture world (… little too late to say “no ofense”, isn’t it?)

anyway. knitting. this does have something to do with knitting, even if not everything in this blog will.

I learned to knit in a college cafeteria, and learned to do it the way my friend Gaby did it, which was the way her mother/grandmother/female relative did it. the lessons did not go further than subir puntos, derecho, revés, bajar puntos. and I figured that was enough because it’s not like the internet (heretofore: la interné) lacked resources, tutorials, discussion boards embedded videos and the like.

that was the first bit of code-switching necessary. Rather than simply translating everything into familiar terms, to learn to interpret the same meaning from the nouns “un derecho” y “un revés” as from the verbs “to knit” and “to purl”, and to connect the meanings of antonyms “subir”  and “bajar” into the system of non-antonym verbs and antonym prepositions that is “cast on” and “bind off”.

but it got more complicated. thanks in no small part to knitters’ habit of naming techniques and styles after places, with rarely more than anecdotal evidence that these things come from these places. english knitting, german knitting, portuguese  style,  norwegian purl, japanese short rows, itialian tubular cast-on.

bear with me.

I was lucky to stumble into Amy Finlay’s KnittingHelp.com very very fast, and a quick comparison with every video had me safely settled chez Annie Modesitt, before I undid my (twisted, turns out) garter stitch scarf.

so, now I know. I’m a combination knitter.

I followed Amy’s advice for combination knitting on the round. a couple of hours and google searches later, it turns out that wrapping my yarn in that direction meant I was using an eastern yarn over with a combination needle insert.

I’ve read “eastern” being interpreted to mean both “eastern europe” and “the middle east”. I once stumbled upon a french knitting tutorial where a girl was illustrating her switch from knitting à la française (which was, apparently, exactly like à l’anglaise) to knitting à la suisse. only to get a swiss commenter telling her fellow countryknitters don’t knit like that, and, after linking to Knitting Help, informing her that the swiss purl norwegian.

The girl in the tutorial was knitting combination. the swiss commenter noted that this was how they knit “in the East,” here meaning, I’m fairly sure, eastern europe. I wanted to respond that  that’s how we knit here in Mexico, one of the westernmost countries in the planet.

In Knitting for Anarchists, Anna Zilboorg says that the reason knitting techniques are so diverse is that for a long time more knitted pieces traveled around than knitters had contact with each other. rather than learning the techniques from a teacher, they reverse-engineered them from the end product, resulting in countless different ways to get the same, similar, or entirely different results.

Gracias a la interné, this is no longer even remotely true. You’re more likely to have a commentroversy with a russian knitter than you are to get your hands on one of her hand-knit sweaters. So now, you have the entire spectrum of techniques available to you on patternbooks, tutorials, YouTube videos. and Ravelry. fuck, Ravelry. You have all these knitting codes to pick and choose– and switch– from.

FORBIDDEN VACCINE Ever year, about 500,000 women throughout the world develop cervical cancer. In the United States alone, the disease kills about 3,700 women annually. This year, scientists developed a vaccine against human papillomavirus, a sexually transmitted disease that is the primary cause of cervical cancer. The vaccine produced 100 percent immunity in the 6,000 women who received it as part of a multinational trial. As soon as the vaccine is licensed, some health officials say, it should be administered to all girls at age 12. But the Family Research Council and other social conservative groups vowed to fight that plan, even though it could virtually eliminate cervical cancer. Vaccinating girls against a sexually transmitted disease, they say, would reduce their incentive to abstain from premarital sex. (Falk, William. While You Were Sleeping. New York Times. December 30, 2005)

al comentar con varias personas esto, que haya gente tan estúpida que piense que el sexo premarital es un mal mucho peor que el cancer, recibí básicamente la misma respuesta: ¿por qué te extraña? ya sabes que hay gente loca en este planeta. no me extraña, me enoja. y temo el día que ya no me enoje porque será el día que ya no me importe. el día que me quede apática y vencida.

I have a red right ankle. it is currently swollen to the size of a small yet sizeable grapefruit. mi piecito parece tamal, todo gordito y semi-inmovilizado. el rojo todavía no termina de cicatrizar. se ve medio grotesco, porque parece que tengo una costra gigante de un raspón que se robó toda la piel de mi tobillo. which is kinda the point. es menos ancho de lo que quería, y está más arriba en la columna de mi pierna. pero bueno. más abajo se borraría rápido por la fricción con zapatos y demás. y más ancha no hubiera aguantado el dolor.

porque eso es otra cosa. el pasado dolió rico. este más bien dolió. el primer caudal de endorfina no llegó hasta que desenvolví mi gigantesco tobillo dos horas después de que fue terminado, en la posada de letras y ante los ojos de mucha gente que creyó que me lo había esguinzado o algo, y que tenía una cinta adesiva roja sirviendo de venda. o algo así. no pude bailar. which is sad. pero tengo dulces de piñata which is good.

ahora viene la pregunta. ¿debo hacerme uno por año de aquí en adelante?

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dioses. para todo lo que me gusta este blog, posteo tan poquito… podría culpar al semestre, pero no es cierto, podría culpar al writer’s block, pero tampoco es eso del todo. podría culpar a La Vida Real, pero todos sabemos que no tengo una. no sé…

por lo pronto, resumen global de lo que llevo sin updatear:

• Refuerzos han sido robados. children, gather ’round to hear the sad tale of The Back-up, el valiente discman que fue robado en un baño del CIAP junto con mis crayones Faber Castell, mis acuarelas koreanas Marie –tubed, para pinceles orientales–, mi pincel grueso favorito (era casi caligráfico), mi homeowners’ knife que le pateaba el trasero a cualquier cutter u exacto. mis recortes antiquísimos de National Geographics de cuando estaba en secundaria y deprimida. y el discman, claro, que no era mío; Stories from the City, Stories from the Sea de PJ Harvey y baterías recargables incluídas.

   

  me pegó duro la pérdida. puta madre, soy demasiado fetichista (sentido antropolígico, no sexual –aunque bueno…) amo esos objetos y me duele no tenerlos. me duele el triple porque son escencialmente inútiles y carentes de valor para alguien que no sea yo (o al menos como yo). a ver, cabrón, ¿vas a dibujar grifos y desastres con crayolas y cubrirlos con líneas rojo sangre, transparentes como papel de china y fluidas como hoja de sauce? ¿vas a tapizar libretas con fotografías de aves exóticas, mercados de índigo? espero que al menos oigas “Big Exit” en el discman de Issa…

  Gaby mencionó la posibilidad de que ella me prestara un discman, ya que ella es del círculo iluminado poseedor de iPods. no sé. no creo que me vuelva a pasar que me descuide y me lo roben, lo destruya o lo pierda, pero una parte patética y obsesiva de mi cree que aun así no me lo merezco, that the Spirits of the Record are punishing me for some grave transgression of the laws of The Tribe…

   

• vitrinas han sido desgraciadas, secuestradas, medio arregladas y hechas con cooperación. Aristotle wants YOU to argue for the sake of arguing!: el último uso que recibieron mis acuarelas y crayolas puede verse en la vitrina del grupo estudiantil Vox, aulas dos, vitrina… les debo el número. tiene un token greek guy y un chiste mío y sobre mí que entenderán más los de ese grupo estudiantil que los del mío. la vitrina de letras no me gusta, y he decidido que voy a tratar de dejar de enojarme por lo que considero un severo bajón de calidad. por supuesto, no tendré éxito, pero nimodo. se sobreentiende claro, que todo este comentario es totalmente irrelevante para quienes no me conocen, o al menos el campus mty. not that that’s ever stopped me before.

 

• Apreciación musical y High Fidelity me han puesto a pensar. llevo mucho mucho rato (y aquí si puedo culpar a letras sin sentirme tan mal) siendo apreciadora profesional. llevo demasiado tiempo sin hacer cosas, sin ser ni Don Quijote ni Hamlet (pensar es hacer, yo siempre he creído, así como he creído que analítico y apasionado no son opuestos, o que el cerebro es parte del cuerpo y no su segunda, complemetnaria, “otra” mitad). en vez he sido un espectador, un público educado. Un Menéndez Pidal/Pelayo, peor aun. pinche writer’s block.

espero ya no tener estos pedos la próxima semana, y, después del desembolso que el viaje a ACL implica, pueda juntar mi lana para El SWAT. as much as I mock happy endings in stories, I still want them to happen to me.

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el novato ha muerto. que viva el refuerzo.

para quienes no recuerden, en prepa yo solía tener un discman plateado (plus radio) que amaba tiernamente, como amo a mis aparatos básicamente sin excepción. me lo llevé a Argentina, donde sufrió su última caída, de tres pisos por las escaleras de un edificio de departamentos. todavía tocó rolas por una hora antes de terminar de agonizar, y dejarme sin música para el avión de regreso. lo enterré en mi jardín al regresar.

ese fue El Veterano.

su reemplazo fue un hermoso discman azul, todo cubierto de calcas de Tu No Existes [sic], redondito redondito y con botones difíciles de aplastar.

ese era El Novato.

antier miércoles muró El Novato, después de ser dejado caer muchas veces (no todas por mí) y ver morir a tales tesoros como el disco 2 de mi DFA Compilation #2. estaba tranquilamente tratando de escuchar el kyrie de la misa Pange Lingua de Josquin Desprez para Apreciación Musical (nótese que aprovecho la oportunidad de ser mamona y elitista y decir el nombre completo). El Novato no permitió oir la track ten. se pasmaba el display en “10″ pero no tocaba nada ni parpadeaba como en pausa. prové de nuevo. me dejó escuchar la primera track, pero al pasar a la segunda volvía a pasmarse. luego, se pasmaba a los veinte segundos de la primera track, y luego ni eso. traté con otro disco y otro, y otro. tampoco tocó nada.

El Novato no conoció septiembre. ya andaba en sus últimas, lo sabía bien (y mis audífonos andan en las mismas, no funciona el izquierdo), pero esperaba que me durará hasta diciembre, cuando con lana de cumpleaños/navidad/chantaje/chamba(shit– no he estado haciendo mi chamba… ¿alguien tiene estadísticas inusuales sobre México?) me comprara un iPod with special, pretty, unnecessary earphones (El SWAT, I would call this spiffy hi-tech combination).

como el Novato no duró hasta diciembre, Issa me ha prestado su viejo discman -que de hecho se parece mucho al Veterano- para que oiga música hasta entonces, ya que ella tiene uno fancy-shmancy que lee mp3 en discos quemados y no lo necesita. este discman ha llegado a mis manos el día de hoy, y lo he llamado -para seguir con mi terminología policiaca- El Refuerzo.

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Austin City Limits looms around the corner… hoy traté de comprar boleto para un aftershow con Built to Spill, The Decemberists y Sons & Daughters. The ticket buying site was down. buuuuu.

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hugs, kisses, cuddles, well-wishes and all good things to Kate. her family and her state are in a dire situation because of hurricane Katrina. I can manage human empathy for disaster victims, but when a friend is affected it really hits, hurts and causes worries. I hope everyone and everything she cares about fares well.

¿debería sentirme conflictuada por el hecho de que la tarde de una mañana que no amanecí en mi casa me arreglé para ir al Taboo –y volver a amanecer lejos de mi cama– mientras oía a Stranvinsky? ¿no? eso creí.

por alguna razón, decidí culminar mi primera semana de clases con dos desvelos, mucho humo de cigarro y prácticamente sin voz. sirvió, al menos, para aclarar una de mis anteriores dudas sociológico-existenciales: sí, todavía hay antros en Monterrey donde un hombre va a bailar; simplemente no con alguien que tenga senos naturales. a la próxima me aseguro de parecer drag queen.

de mis seis materias para este semestre,

• cinco no son totalmente pendejas

 

• dos son insulsas, aunque sólo una de ellas es totalmente pendeja.

 

• tres las comparto con hijos de las ciencias sociales (Gianina dixit): retoños de politólogos, comunicólogos e internacionalistas.
• dos son literaturas.

 

• dos de ellas me obligan a trabajar en equipo sin permitirme audicionar miembros.

 

• una la llevo con el Chico Nixon, mi archnemesis, y su minion.

 

• tres son del departamento de humanidades y ciencias sociales.

 

• dos son altamente susceptibles a que las repurebe de puritita hueva.

 

• una no la llevo con nadie más de letras.

 

• dos tienen mucho menos carga de lectura de lo que me esperaba.

 

• una es impartida por una maestra que ya se ausentará cinco clases en las primeras dos semanas, para luego intercambiarnos asistencias por conferencias.

 

• ninguna es grupo único de letras.

hagan sus diagramas de Venn accordingly. me dicen si en ellos encuentran a dios.

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I love a clean rat cage. unfortunately, my boys do not.

Nickelodeon terminó su mini-maratón-para-conquistar-veinteañeros-nostálgicos (“nostálgicos”, no “inmaduros”, señor Furedi) con mi capítulo favorito de The Adventures of Pete & Pete: “A Hard Day’s Pete”

oh, I must bask in the glorious nineties-ness of this show. and the flannel! and the plaid! the plaid was everywhere!! este programa, como Space Ghost Coast to Coast, era de mis favoritos en mis oh-lejanos días de primaria (y secundaria). lamento que ni Cartoon Network ni Nickelodeon los pasen regularmente anymore. y como Space Ghost, por más que lo amara con ternura y dedicación, realmente no podía apreciarlo.

sí, amaba a Artie (el hombre más fuerte… del mundo!) y el hecho de que tanto la placa de metal en la cabeza de Joyce, la madre de amos Petes, como Petunia, el tatuaje de Pete (the little one) tuvieran lugares en los créditos. amaba a Stu Benedict, el chofer del autobus escolar, cuya idiosincracia era casi poética. la paradoja del barbecued chicken en “Inspector 43″ resonaba con mi mentalidad aún entonces. sí, sí. pero ¿cómo apreciar a los diez años y sin cultura pop la referencia a “Subterenean Homesick Blues” en la presentación sobre school meatloaf en “Don’t Tread on Pete”? ¿el hecho de que Steve Buscemi saliera del papá de Ellen Hickle, amigovia de Pete (the big one)? Ellen era hija de Mr. Pink. era hija de Mr. Pink, for fuck’s sake!! Pete & Pete también fue el espacio en que Michelle Trachtenberg fue hija de Iggy Pop, antes de ser hermanita de Sarah Michelle Geller y eventualmente salir en películas de disney y videos de nu-metal.

en uno de los últimos capítulos, cuando el recientemente puberto Pete (the little one) la lleva a su primer baile escolar, Luscious Jackson toca en su gimnasio. Janeane Garofallo sale de maestra de inglés. Lisa Weil (Paris, de Gilmore Girls), Bebe Newirth (Lilith de Cheers y Fraiser), Selma Blair… no mamen.

“A Hard Day’s Pete” es mi capítulo favorito. es la música, todo es por la música. “Hey Sandy”, the theme song, me encantaba de niña y ese era el único capítulo en que oía algo más de Polaris/Miracle Legion. Pete (the little one) oye a una banda (Polaris themselves, but of course) practicando en un garage camino a su escuela, y la canción que tocaban (“Summerbaby”, I now know) se vuelve su canción favorita. al regresar al lugar, encuentra la casa y el garage vacío. ahora, la canción sólo existe en su mente.

la mitad del capítulo se va en sus intentos de oirla en el radio. fracasa, aún con la ayuda de la radiorecepción de la placa de su madre y la súper-velocidad de Artie (el hombre más fuerte… del mundo!). eventualmente, aprende (by trial and error) a tocar la guitarra (su primer “descubrimiento” es “la fuerza de la naturaleza que conocemos como ‘feedback’.”) en un intento por preservar esa canción antes de que se escape de su mente, as slippery songs do. arma una banda con ese único propósito, y en el proceso lleva la cuenta de luz de Don, su padre, a niveles insospechados. a radiothon ensues. al final, después de que su recuerdo de la rola se encogió a una nota, se pone a tocar en el garage abandonado por Polaris y recuerda la canción entera. la canción tira, por cierto.

propongo que pongamos a toda generación futura a ver “A Hard Day’s Pete” y al episodio Space Ghost Coast to Coast donde entrevista a Thom Yorke y (¡y!) a Bjork, como parte de mi plan maestro de aumentar la población indie del planeta (without poser side-effects).

(Mi segundo capítulo favorito era “Sickday”. solía ver desde mi cómoda cama como Pete [the little one] se inventa una enfermedad y aprovecha su día libre mientras yo hacía lo mismo. bueno, yo lo aprovechaba mucho menos: nunca reinterpreté la personalidad de un compañero mío con adicciones dentales, nunca conocí a un lector de medidores eléctricos que viera el futuro, y LL Cool J nunca fue mi maestro).

…

(y “Endless Mike” -brillantemente traducido al español como “incesante Mike”- es el mejor epiteto para un archinémesis jamas creado por la televisión infantil.)

(eventualmente tenía que regresar a mi costumbre de postear conversaciones extrañas en este blog. perverts welcome. total, ya los conozco.)

truth!

aaah. Joe and Monkey es tan sabio…
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el sábado pasado, Nora y yo fuimos al viejo nuevo Nirvana (el que está en un plaza fiesta y dónde son más laxos con identificaciones [ahora que sí la tengo...]). bailamos un chingo, casi -casi- desde que entramos. bailamos The Cure, bailamos The Hives, bailamos Pulp, bailamos Chemical Brothers, bailamos Morrisey (with close captioned wails), bailamos Suede, bailamos Blur, bailamos Lenny Kravitz, bailamos ABBA (me avergüenzo, pero no tanto).

me gusta mucho bailar. mucho. es un recordatorio que mi cerebro -self-involved, self-absorbed, plain self-ish, ese lugar lleno de dialogo interno auto-analizante y hostil a la intromisión- no es lo único que tengo. tengo cuerpo. y en este mundo es absolutamente hermoso tener cuerpo.

es por eso que me perturba tanto que se haya hecho risible -o viboreable- bailar en un pinche antro. que no mamen, ¿por qué otra razón iría alguien a un lugar donde ponen música demasiado fuerte como para platicar? ¿para emborracharte y hablar a gritos con la persona sentada a tu lado? ¿no podrían hacer eso en su casa?

(claro, también se puede bailar en pa privacidad de una casa. yo lo hago todo el tiempo).

se me hace triste que fresas con tacones imposibles se burlaran de como Nora (two beers on her) y yo (only a little sugar-high) bailábamos, sólo para bailar peor algunas horas y muchos muchos “drinks” después.

claro, esto no me sorprende tanto de una fresa out antreando a altas horas de la noche. pero no eran sólo ellas. a mi relativamente corta edad, la idea de que un hombre te saque a bailar se me hace tan mítica como la fundación de la gran Tenochtitlan, o el abanico de la muerte de Mythbusters. pero todavía recuerdo ocasiones en que un chavo cachondo y/o interesado bailaba cerca de, junto a, alrededor de o alguna otra locución preposicional de ti. los poco ágiles se acercaban y te preguntaban si te gustaba la música (aunque la respuesta fuera un obvio sí). ahora, en cambio, nada. y tampoco bailo TAN mal. caché a un par mirándome, pero no hicieron más que rosarme el hombro al pasar a mi lado. uno. el otro nada. o era voyeurista o en realidad estaba viendo a Morrisey abrirse la camisa en la pantalla above and beyond my head…

tampoco me gusta la idea de los protocolos de bailes cincuenteros, con las chavas “planchando falda” en las esquinas, y todo mundo muy formalmente emparejado. ¿pero cuándo fue que bailar dejó de ser parte del ritual de apareamiento?

extraño a Joserra (“bailen más parallá, que me espantan las viejas”), al nuevo viejo Nirvana (el del zócalo) y al ahora anecdótico Salto Hole. siiiigh…